«Моя задача не объяснять действительность, а описывать ее, как она есть», — уверяет автор. Поверишь, начнешь читать — и сам не заметишь, как из реального мира тебя перенесет в вымысел, в зазеркалье. «И это мой мир, он настоящий, я в нем живу», — подтверждает один из героев. Мир этот может оказаться планетой, которую придумала девочка, или высохшим колодцем, где спокойно течет счастливая жизнь и люди не знают, что такое голод. Размывается, исчезает грань между мечтой и действительностью, выдумкой и страшной правдой. Анна Агнич — талантливый мастер, она точна в выборе слова, правдива в деталях, ее цвета и оттенки строго выверены. Чувство языка не изменяет ей, кем бы она ни предстала: ребенком или взрослым, ученым или художником, писателем или драконом. И читатель догадается, кто герой рассказа «Я — ангел»: это и есть автор, искусный штукарь, ведь писатель — это творец. Анна Агнич родилась в Харькове, жила в Киеве, Москве, Нью-Йорке, Бостоне. Там же был издан сборник «Девочка в окне». Ее рассказы и повести печатались в журналах России, Украины, Израиля, Канады, США. Свою новую книгу Анна Агнич, к сожалению, не увидит — ее не стало в 2019 году. 

Художник: Валерий Калныньш

Новости, рецензии и отзывы:

Её рассказы меня потрясли — и тем, как они написаны, и тем, что автор уже не подержит книжку в руках. Ужасно жаль. В сборнике рассказов ни разу не возникает ощущение инерции, повторения приемов. Даже истории, продолжающие друг друга, рассказанные от лица разных персонажей, не похожи. Как будто тексты взяты у разных писателей (но все авторы одинаково прекрасны).

Татьяна Тимакова

Всё забывается, исчезает, мгновение нельзя остановить — но можно о нём хотя бы написать. Живёшь среди сплошных утрат, а напишешь — и вроде как сохранил. Пишут затем, чтобы понять. Вы не строили снежные крепости? Когда построишь, иначе понимаешь снег, потому что работал с ним на холоде весь день. Чувствуешь его, воспринимаешь памятью усталой спины, онемевших пальцев, промокших ботинок. Вот построишь рассказ — и вроде что-то поймёшь о мире. Пишут потому, что те вещи, которые мучают, становятся другими, если их уложить в текст. Ещё мучают, но уже иначе. И ещё одно — мы часто делаем и говорим не то. Улыбаемся, где надо бы отвернуться, слова вылетают наспех, как тот самый воробей. И не хочешь, а соврешь. Когда пишешь, есть время подумать, вслушаться — верно ли говоришь? То ли, что на самом деле хочешь сказать? И поправить, если повезёт. И ещё потому, что писать — это сказочный, упоительный кайф. И уж совершенно отдельная радость, когда тебя читают и понимают.

Анна Агнич